Nos quieren callados y silenciosos, pues así pueden jugar mejor a jorobar, a ir apoderándose de la democracia que nos costó tanto alcanzar.
Si no somos capaces de hacer ruido, cada uno el que sepa hacer, dejaremos de ser como queremos. Seremos como quieran ellos.
En realidad se quiere escapar, pero dios no le deja.
No le gusta nada de lo que ve, pero se tiene que joder.
No haber nacido Ángel, le dicen desde la Oficina de Registro.
En un Ángel flojo y con poca capacidad para modificar hábitos.
Los observa, no le gustan, pasa su informe al cielo, pero no le hacen ni puto caso.
Un pobre Ángel.
Está tan desesperado como los humanos.
Cuando delante tuya tienes todo, menos personas, es como si todo te perteneciera.
Pero en realidad son solo sensaciones muy temporales.
Enseguida se llenan de más personas aquellos vacíos.
Nada te pertenece, nunca te ha pertenecido.
Ni esa soledad que creías tuya.
Debemos aprender a mirarnos, para comprender mejor lo que vemos.
El surrealismo simplemente ha vino a cambiar la forma de intentar transmitir. Y al igual que con la literatura, a veces lo que intenta decir el autor: cala, se entiende enseguida, y otras veces no nos gusta o resulta complejo de entender. En el Arte, en todo el arte, sucede lo mismo.
Esta imagen refleja lo que somos.
—¿Einnn?
Sí, o lo he intentado, dentro de ese surrealismo fácil y sencillo.
Estamos enteros hasta que nos convertimos en polvo.
Ya he dicho que era de fácil explicación. Simplemente para abrir boca, para enseñar caminos como si lo hiciera a personas ajenas al mundo del Arte.
Hoy todo el Arte se mezcla, se fusiona, se deconstruye como sucede con cierta gastronomía. No tiene que ser todo estático y fijo, podemos intentar jugar con el Arte, es decir con nuestro lenguaje. Y explorar nuevos modos de expresión.
El surrealismo es muy viejo, nace en 1924, más de un siglo, aunque algunos lo hayan dado por muerto hace ya muchas décadas. En pintura el Realismo sigue muy vivo y si hay dudas mirar las últimas obras de por ejemplo Antonio López. Pero no está inamovible con casi dos siglos de vida.
Al hacer esta fotografía junto a otra más, una señora se me quedó mirando con cara de pocos amigos. Y me salvo del improperio mi propia edad.
Yo la entiendo ahora mejor que en ese momento, pudo pensar que las hacía para vete a saber qué fines, sin conocerme, posiblemente pensando que mi intención era la de criticar. Y no. O sí.
No existe morbo en mi decisión, sino injusticia que a veces con respeto, hay que mostrar.
Una injusticia que muchas veces retrato por los países de Europa que he ido visitando, que se da en muchos de ellos, que se ve en los centros de las ciudades, y que convierte a las personas en invisibles.
Los fotógrafos tenemos cuidado, conocemos qué se puede fotografiar, y qué se puede manipular con lo que hacemos.
Pero somos a su vez leves notarios de lo que vemos, aunque sea doloroso y no nos guste nada. No me lanzó improperios la señora, lo que me evitó tenerle que explicar que no lo hago para regodearme, sino para señalar con el dedo.
La fotografía es Arte, pero a su vez es también literatura y periodismo callado y sin letras. Muchas veces no es necesario escribir nada, para explicar todo.
Por cierto, los Servicios Sociales municipales o de personal voluntario de iglesias o de instituciones, en muchas ciudades, intentan ayudar como pueden, que siempre es poco aunque se agoten las personas que voluntariamente entregar mantas para que el frío sea menos.
¿Tú qué hubieras hecho? ¿eres de los de criticar por hacer la fotografía para un fin determinado, o de los que ayudan, o de los que no ven lo que hay en las aceras pues te resulta invisible?
