¿Para qué sirve morir antes de dejar de vivir?
No se corta un pelo, aparece bien vestido, incluso en los últimos tiempo lleva en su piel seca y acartonada llena de tatuajes hermosos…, pero la boca le delata.
La muerte siempre mira con los ojos grandes y bien abiertos para enseñar el hueco de las cuencas vacías. Son cosas que lleva la propia muerte encima. Eso y la nariz seca aunque la disimule con mocos artificiales.
Si te cruzas con ella no corras, es peor. Simplemente pasa de larga como si no la hubieras visto. Eso le jode mucho y la desconcierta.
¿No sabe quienes son "ellos"? Pues entonces haz lo que te venga en gana, da igual lo que mires.
¿Qué tiene el mar, que nos atrapa a los de secano?
¿Nos gustaría ser peces para poder estar siempre dentro del mar?
No hay que vivir sobre saturados, pero casi, pues lo contrario, vivir grises no es recomendable.
Si nos sobra color, siempre podemos bajar un punto nuestras expectativas, y es menos complejo eso, que intentar subir la gracia, cuando creamos que la necesitamos.
Cada uno tenemos nuestros colores preferidos. No hay unanimidad, y eso es fabuloso. Así no nos convertimos en masas homogéneas, sino en colores complementarios o no.
Imaginemos un museo sin cuadros, lleno de marcos vacíos, y en donde las obras estuvieran en las paredes, no colgadas, sino dentro de las propias paredes, en los muros, en sus fondos.
Imaginemos que somos capaces de romper los marcos mentales de la lógica, y que en vez de ir a ver cuadros, fuéramos a contemplar paredes.
¿Qué nos produciría ver vacíos los espacios sobre los que imaginamos que se debería ver algo, lo importante, lo que hemos ido a ver?
¿Tendrán familia los que hacen crecer la desafección social, la basura? ¿Y no les miran con cara de asco, mientras les preguntan por qué?
Te miras, te observas desde fuera, nada te gusta, pero permaneces quieta a la espera de nada.
Sabes que a poco que te muevas te caerás. Y te quedas ensimismada, esperando la nada.
El silencio a veces, también funciona.
¿Papel?
¿Madera?
¿Uno dentro de otro?
No, simplemente ruido, mucho ruido para taparse uno sobre el otro.
Aunque… a veces el ruido puede ser musical.
Todo depende de si nos gusta o nos desagrada.
Silencio, por favor.
Escuchemos el sonido de la madera ya seca.
También ella sabe expresarse.
Y todas ellas, aunque sean sutiles, las entendemos.
Todas son violentas, para que no haya dudas.
Somos animales de prohibirnos, creyendo que obedecer es nuestro sino.
Incluso ante lo más desastroso, siempre pueden quedar restos de alguna actividad provechosa.
La belleza se disfraza de fealdad, para intentar salir vivo de su estado.
Tal vez para disimular.
Estamos programados para estar en este ambiente durante todo el resto de nuestra vida.
Podemos tener suerte y estar bien, o en cambio podemos caer cruzados y estar muy mal.
Pero no es posible escaparse hacia la imaginación de otro espacio mejor, distinto.
Permanecemos atados por nuestra propia forma de ser. Animales a veces humanos y otras veces inhumanos.
Vivimos en este planeta, tan dispar, donde hay persona que viven de forma excelente y otras se van muriendo sin conocer la calma.
Era Galicia, eso sí, ya no está esa Galicia pues se la va llevando constantemente el propio aguar de mar y la desdibuja para hacerla más hermosa todavía. Era una tarde de verano algo húmedo y con mariscos de los minoritarios de los de sin mucho poder en los mercados.
Era la calma, la felicidad, el saber que quedaba todo un tremendo recorrido por hacer. Era casi el inicio. Cuando estás comenzando es imposible adivinar los futuros. Puedes imaginarte el de otros que ya hayas visto, pero el tuyo no, pues sabes que lo tienen que ir construyendo y eso depende de muchos factores que no dominas.
Había tanta vida diferente, curiosa, imposible entre aquellas aguas que se repartían las rocas, que yo llegué a pensar que aquello no podía ser real. Nunca más he vuelto a ver tantos animales pequeños ajenos a mi presencia, lo que me ratifica que aquello no era real.
Pero antes, ya había perdido gran parte de mis colores naturales, de mis colores vivos.
Siempre que te caes, antes, vuelas unos segundos, o unas décimas de segundo.
Insuficientes.
Lo primero que notas es el frío, luego ya y poco a poco… nada.
Y enseguida el silencio va llegando para calmarte.
Idioteces mías.
Es la tela metálica del faldón de la Estatua de la Libertad de New York, desde un punto de vista muy distinto.
Buscando restarle ese valor icónico de adalid de la libertad, ahora que incluso en los EEUU ya sabemos que la están perdiendo los que no opinan con ese punto de vista único que se está imponiendo.
También la Estatua de la Libertad sufre lo que va viendo a lo largo de los años. Sabe que su preciado valor es algo tremendamente teórico y frágil.
Bueno no, solo son sin sentido si no las haces tuyas.
Es normal tener dudas incluso dentro de las dudas.
¿A dónde nos adentramos, para qué?
Pero el mundo es esto, despejar dudas, buscar las dudas para convertirles en certezas.
No es posible tener todo claro, debemos estar siempre explorando nuevos modos.
Así que adentrarse puede ser un modo de entrar en las cuevas secretas en donde se guardan todos los peligros y las dichas, todas las opciones que nos quedan por descubrir, que siempre son muchas.
Es una invitación al riesgo, a la osadía.
Al viaje.
Pregúntatelo y date el gustazo de tener la respuesta preparada.
Y puede que lo sea.
Incluso puede que todo depende del día, de la rotura, del encuadre, del montaje, de las ganas de ver algo diferente.
Jugar con las miradas, con el Arte Experimental, incluso con el Arte Digital hecho a mano, es un entretenimiento.
Jugar con los tamaños produce sensaciones no habituales.
Es jugar, pero es que nos deberíamos acostumbrar a jugar más, pues eso tranquiliza.
Jugar a romper, incuso a partir de una forma ordenada es siempre un riesgo. Aunque sea simples flores elegidas para acompañarnos.
Cuidado con los experimentos personales, no nos vayan a producir heridas complicadas de curar.
En el mundo del Arte nos exigimos entender todo.
Queremos que lo que nos plantean los artista sea inteligible para nosotros. Pero puede que utilicemos para entenderlo, un idioma diferente al suyo.
Sería incluso normal que eso nos sucediera.
Sobre todo por los componentes culturales de ese artista, sus mochilas personales y sociales, son seguramente muy distintos a los nuestros.
En el Arte intentamos explicar algo más complejo que la palabra.
Es un mundo de ideas, de sensaciones, de sentimientos, de poso social y cultural, incluso de estática o de belleza.
También un mundo onírico muy cercano a ese surrealismo que no hay que que entender siempre.
En el Arte hay que dejarse llevar, e incluso estar de entrada convencido, de que lo que estás viendo no es como lo veía el que lo creo, pues cada uno lo miramos y lo vemos de una forma distinta.
Con el Arte podemos hablar sin pronunciar palabra. Dejarnos llevar y ver lo que nos apetece ver en ese momento.
Es casi seguro que si volvemos unos años después al mismo cuadro, veremos otra cosa distinta, aunque estéticamente sea la misma.
Pero nosotros ya no seremos iguales.
Un pueblo casi sin habitantes, unas casas viejas y abandonadas, y el uso de las puertas rancias y débiles, como lienzos para pegar grandes impresos digitales con fotografías en blanco y negro en aquel caso.
La idea me pareció fabulosa por lo que representaba. Llevar Arte a localidades pequeñas, junto a la carretera por la que sí pasan muchos vehículos, para que se viera que allí existía vida, y que merecían una visita sus calles.
Hay que gritar de muchas maneras y el Arte facilita gritar en la calle, sin hacer casi nada de ruido.
Si los ciudadanos no van a los museos, hay que sacar el Arte a la calle, y repartirlo por localidades pequeñas, pues el Arte solo pide ser observado.
